No imagino otra vida by Shamim Sarif

autor:Shamim Sarif [Sarif, Shamim]
La lengua: spa
Format: epub
Tags: love_history
ISBN: 9788492813315
editor: Editorial Egales S.L.
publicado: 2009-12-31T16:00:00+00:00

Capítulo 9

Tres semanas después

En Amán había hecho un día frío y gris. Cuando cerró la ventana y se metió en la cama, llevándose la mano a la frente y notándola fría, Zina sintió una fugaz nostalgia por el tiempo caluroso y húmedo de Nueva York. Tanto viaje entre Nueva York y Amán, primero para la petición de mano y ahora para la boda, no la ayudaba a encontrarse mejor. Por lo visto, las múltiples pastillas con que la había obsequiado diligentemente su madre en los dos días anteriores no estaban funcionando, a pesar de que Reema tenía un arsenal de medicamentos mejor surtido que la mayoría de las farmacias. En los confines del cerebro de Zina empezó a asomar la posibilidad de que lo que la aquejaba no fuera una gripe sino algo más siniestro, como una monucleosis infecciosa o algún tipo de fatiga crónica. La tangible ansiedad que le produjo este pensamiento se sumó a las demás angustias que se agazapaban como tentáculos venenosos en el fondo de su estómago.

Se oyó el consabido golpe con los nudillos justo antes de que se abriera la puerta de la habitación, y Zina se incorporó de un salto en la cama. Era su padre. A Zina ya se le había olvidado que en la casa familiar no existía la noción de intimidad. Por lo visto, a sus padres no se les ocurría la posibilidad de encontrarse con alguna de sus hijas practicando sexo, fumándose un porro o haciendo cualquier cosa que no requiriese su contemplación.

—¿Qué haces? —preguntó su padre—. Baja. Vamos a cenar dentro de nada.

—¿Con quién? ¿Con nuestros cien mejores amigos? —masculló Zina.

Una rápida sonrisa cruzó la cara de Ornar.

—Esta noche estamos solamente Tala, tu madre y yo. Lamia se ha ido a su casa, estaba cansada.

—No me encuentro bien —articuló débilmente Zina, pero no supo si su padre había llegado a oírla antes de marcharse dando un portazo.

Escuchó hasta que dejaron de oírse los pasos rápidos de su padre, que golpeaban musicalmente las baldosas de mármol del pasillo. Sin ganas, Zina fue al cuarto de baño y se peinó. Volvió arrastrando los pies sobre el mullido espesor de la moqueta blanca de su habitación. Bajó la vista y pensó que la moqueta debía de tener algo que ver con su moqueo y su escozor de garganta. ¿Acaso su madre ignoraba la existencia de los ácaros del polvo? En aquella capa de lana de medio palmo debía de haber suficientes bichos como para poblar un país pequeño. Zina se rascó el brazo e intentó tranquilizarse. Faltaba menos de una semana para la boda, y después podría regresar a los suelos de madera y las paredes blancas e impolutas de su apartamento neoyorquino. Se tumbó de nuevo en la cama, conteniendo el aliento para no pensar en la ominosa concentración de motas de polvo y escamas de piel que se habían acumulado durante años en la almohada.

Tal como había imaginado, Lamia comprobó que su marido respondía con interés al tema de conversación que ella misma había introducido discretamente cuando se habían sentado a la mesa de la cena.

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